O suor começa a brotar na testa e sigo em ritmo moderado. Sem paixões arrebatadoras, sem grandes desilusões: no ponto entre o sucesso e o fracasso (que só chegarão ao final. E juntos). Há fracassos no sucesso. Tudo aquilo que não poderemos mais fazer foi o preço de conseguir uma única coisa que derreterá em nossas mãos. E não, necessariamente, fracasso no sucesso.

Trabalho inútil e sem esperança?

A primeira gota passa pelos meus olhos, ensandecida pelos passos frenéticos, enquanto imagino o caminho restante – talvez o único que, com certeza, seguirei. A certeza do parto ante as contrações. Os outros caminhos? É um absurdo pensar neles, em suas trilhas. Apenas andamos na direção, ‘no rumo’, como dizem os mineiros. Vou para o leste, mas ignorante. Absurdo.

O rosto já está encharcado e, o corpo, cansado. As pernas já descompassadas e os dedos trocando letras. Talvez o cérebro descompassado e trocando letras. Não falo mais como antes. Controlo a respiração, a inspiração, mas a transpiração inunda a mim e a todos que me tocam. Meus textos são essa transpiração: sinal evidente de cansaço e falência do ser.