Extraterrestres

Entram no ônibus e sentam na escada próxima a porta, se cutucam e riem, mas um riso pra dentro, mudo, com os olhos fechados. As garrafas de plástico estão por baixo da camisa e, após uma baforada longa e simultânea, cessam os risos. Resta uma observação inerte focada na porta do coletivo, no túnel em que mergulhamos, ou algo além. A mulher -  ou menina - estica a mão e fica olhando os dedos que se mexem vagarosamente. O homem -  ou menino - com os braços apoiados nos joelhos, também fica inanimado, mas é logo desperto do transe e pega a mão que a outra observava, despertando-a também. "Vamos descer, vamos descer." Levantam e correm para o fundo do transporte, onde acionam o sinal de desembarque. Voltam a se cutucarem e a rir. Como as camisas estão por dentro das bermudas, as garrafas ficam seguras nesse bolsão. Saltam num ponto ainda dentro da passagem subterrânea e correm em trote, se cutucando.

Gostaria de escrever sobre suas mentes, sobre o que gostam de fazer, do que gostam de brincar, o que sonham ser quando crescerem. Queria saber sobre seus medos e desejos, sobre suas consciências, enfim...Mas nenhum de nós está preparado para essa metamorfose kafkiana, acho.

Sou culpado. Sou conivente, sei. Se, olhando para o céu, é possível nos questionarmos se Deus existe, assim como nos impuseram, olhando para elas, essa pergunta se responde. “Sua segurança é possível apenas por meio de sua burrice*”. Melhor parar por aqui.